transitoire
Je veux juste dire. Pour ne pas mourir.
J’ai enterré mon père, j’ai fuis ma mère. Qu’est-ce qui reste à faire ? tout ou presque. Peut –être vire un peu. Une vie ordinaire. Mais je n’y réussi pas.
Cela fait des heures que je suis enfermée chez moi. Je cherche. Je m’interroge. Je m’enfonce. Je ne sais plus. Trop de questions et presque pas de réponses. Aucune certitude. Je me sens lasse de vivre. Je pense à la mort, au temps qui passe. A tout ce que j’aurais pu faire. A ce que j’aurais du être. Aux manqués, aux ratés. Rien devant. Juste ma vieille carcasse, encore et toujours. La fin. Rien à l’horizon. J’ai le sentiment que je suis en transit. Que ma vie n’est pas la mienne, juste celle que j’emprunte au temps. Pour combien de temps encore ? Et soudain, voilà qu’ils se pointent là devant moi, pernicieux, audacieux, impérieux. Je m’empresse de les chasse à grand de flux de sang. « Non !», leurs dis-je. Vous ne me tireraient plus jamais vers l’abîme. Mais ils reviennent. Je reconnais cette persistance et j’y décèle un indice. Les remparts reculent. Le pire se prépare et je n’ai hélas pas de résistance.
Si seulement je pouvais être broyée d’un seul coup. Disparaître de la surface de la terre. Etre métamorphosée en insecte éphémère. Rien de cela n’arrive dans ce que l’on appelle la vie...ordinaire.
